尉迟僧伽罗摩又看向大将军。
“你率一万五千军出城，依托玉龙喀什河布防，拖延时间，不必死战。等……”
他望向东方，那里是沙漠的方向。
“等大夏皇帝到来。”
......
塔克拉玛干，突厥语意为“进去出不来”。
这片面积相当于中原数省的沙漠，是世界第二大流动沙漠。
沙丘如海，随风移动，昼夜温差可达五十度，没有水，没有路，只有死亡。
而在沙漠腹地，传说中的罗布泊以西，孔雀河古河道旁，确实存在着一些废墟——那是古楼兰国的遗迹。
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风蚀的土墙，坍塌的佛塔，埋在沙下的陶片、铜钱、枯骨，诉说着一个消逝的文明。
在一处相对完整的土堡遗址中，拓跋烈已经住了三十年。
土堡不大，三间土屋围成小院，院中有井——那是他花三年时间打出的深井，井水苦涩，但足以活命。
院外，他用枯胡杨木围了一圈篱笆，篱笆外是望不到头的沙丘。
此刻，拓跋烈正盘坐在院中沙地上。
他看起来不像百岁老人。
头发是白的，但梳理整齐，在脑后扎成髻；面庞清癯，皱纹深刻，但皮肤是沙漠人特有的古铜色，紧实有光。
最引人注目的是那双手——手指修长，骨节分明，手掌布满老茧，却稳定得没有一丝颤抖。
他穿着简单的葛布袍，膝上横放着一把刀。
刀无鞘，刀身狭长微弯，色如玄铁，在烈日下不反光。
刀柄缠着磨得发亮的牛皮，柄端镶嵌着一颗暗红色的宝石，像是凝固的血。
这是拓跋氏祖传的“孤烟刀”，据说是用陨铁锻造，在沙漠中淬火，饮过千百人的血。
拓跋烈闭着眼，但耳朵在听。
听风声——风从哪个方向来，带来什么气味：东边五十里外有沙狐捕猎，西边三十里有流沙移动，北边……北边七十里，有驼队经过，驼铃叮当，是粟特商人在赶路。
这是他在沙漠三十年练就的本事：听风辨位，闻气知物。
沙漠看似死寂，实则每一粒沙的滚动、每一丝风的转向，都在诉说着信息。
忽然，他睁开了眼。
眼睛是浅褐色的，瞳孔深处有一点金黄，像是沉淀的阳光。
这双眼睛没有老人的浑浊，反而清澈锐利，如同刀锋。
他听到了别的。
不是风声，不是驼铃，是……脚步声。
很轻，很急，在沙丘间跳跃。
来者轻功不错，且熟悉沙漠地形，专挑硬沙地落脚，尽量减少痕迹。
片刻后，一个身影出现在土堡篱笆外。
还是那个苦行僧，但比上次更憔悴，嘴唇干裂渗血，僧袍破烂，眼中却燃烧着近乎疯狂的执念。
“大师……”苦行僧跪倒在沙地上，声音嘶哑。
“于阗王让贫僧传最后一句话。”
拓跋烈没有动，只是看着他。
“王说：不是请大师出山助战，是请大师‘见证’——见证千年佛国，如何在您隐居的沙漠边缘，流尽最后一滴血。”
“若大师忍心看佛血染红黄沙，便不必来了。”
说完，苦行僧以头触沙，不再言语。
拓跋烈沉默。
风卷起沙粒，打在土墙上，沙沙作响。
远处，沙丘在移动，发出低沉的轰鸣，像是大地在呼吸。
他看向东方。那里，于阗的方向。
六十年前，他还是个年轻刀客时，曾游历西域。
在于阗，他见过那些虔诚的僧侣，听过那些悠远的梵唱，在佛寺里与高僧论过刀道。
老僧说：“刀是杀器，但持刀者可怀慈悲。”
他那时不懂，现在……似乎懂了点。
他又看向东北方。那里，大夏军来的方向。
大夏武皇帝……萧峰。
这个名字，他三个月前就从商队口中听说了。
扶桑剑圣，真腊蛇王，都败于此人之手。
据说此人掌法刚猛如天龙降世，且身负中原武道精华，是个真正的强者。
强者。
拓跋烈的手指，轻轻拂过膝上的刀身。
三十年了。
自从三十年前那一战，他刀斩沙暴，逼退来袭的吐蕃骑兵后，便隐入沙漠，再未出刀。
不是不能，是不愿——刀出必见血，而他厌倦了杀人。
但这三十年，他的刀并未生锈。
每日晨昏，他都会在沙丘上练刀：迎着朝阳斩出一刀，刀气切开晨雾；对着落日斩出一刀，刀光劈开晚霞。
沙漠是最好的磨刀石——风沙磨砺刀意，烈日淬炼刀魂，孤寂沉淀刀心。
如今，他的