> **心火不灭，我自仙古来。**
他愣住。
手指颤抖地点开文档编辑器，新建一页空白文件。
没有任何理由，没有任何预兆，他开始打字：
> “很久以前，有一群人，他们不信命运，只信选择……”
写到这里，他停顿片刻，抬头看向窗外。
晨光洒落，街道苏醒，行人匆匆，无人交谈。
可他忽然觉得，这座城市变得不一样了。
因为在每一个擦肩而过的陌生人眼中，他都看到了一丝微弱却坚定的光??
那是不愿遗忘的痕迹，是曾在黑暗中仍愿点燃灯火的证明。
他知道，那光从未消失。
它只是藏得更深，等一个契机，便会重新燃烧。
他继续敲下最后一句：
> “只要你还记得一个人的名字，一场告别，一次拥抱，你就不是孤单的旅者。
> 你就是归来者之一。”
文档保存完毕，标题为空白。
但他知道，总有一天，会有人打开它，接着写下去。
就像那盏灯，永远不需要署名。
***
春分之夜再度降临。
山谷书院中，学生们围坐一圈，手持心灯，低声诵读《归藏经》。
忽然，风起，花瓣纷飞，其中一片落在讲台上，恰好覆盖住“核心是选择”那页笔记。
新任讲师拾起花瓣，凝视良久，忽然展颜一笑。
他走到黑板前，擦去旧字，重新写下：
> **真正的传承，是在无人看见时，依然选择点亮灯火。**
然后他对学生们说：“今晚，我不讲课。我们来讲故事吧。”
于是，一个接一个，孩子们开始诉说：
有人说起了梦中那位替他挡下子弹的士兵；
有人说起了海边救起溺水海豚的老人；
还有人说起昨夜回家路上，陌生阿姨递给他的一杯热奶茶，说“看你冷得发抖”。
没有惊天动地，没有神通广大。
全是细碎小事，平凡到几乎可以忽略。
但正是这些，让心火得以延续。
当最后一人说完，天空忽然降下细雨。
每一滴雨珠落地，都不溅起泥泞，而是绽开一朵微型心焰莲，散发淡淡金光。
整座山谷，宛如星河倾覆，美得令人落泪。
讲师仰头望着雨幕，轻声问：“你们知道吗？这种雨，叫做‘忆霖’。
只有当一个世界真正学会珍惜微光时，才会降下。”
他顿了顿，补充道：
“这也是他们回来的方式。”
雨一直下，直到黎明。
而在世界的另一端，那间守灯的小屋前，又来了一位旅人。
她是个孕妇，腹部隆起，步履缓慢。她推开木门，看到桌上那盏灯仍在燃烧，火焰安静如眠。
她没有添油，也没有换芯。
只是轻轻抚摸着肚子，低声说：
“宝宝，听见了吗？这就是妈妈跟你说过的光。”
片刻后，她从包裹中取出一块布巾，小心翼翼铺在桌上，然后将一瓶清澈液体放在灯旁??那是她千里跋涉采集的“晨露心泉”，据说能延长心焰七日不灭。
做完这一切，她坐在灯前，闭目休憩。
不知过了多久，她忽然感到腹中胎动剧烈。
睁开眼时，却发现灯焰正映出一片虚影：
一个襁褓中的婴儿，躺在废墟中央，周围尸横遍野。
可就在这死寂之地，一朵心焰莲破土而出，轻轻摇曳，护住婴孩周身。
画面一闪即逝。
她泪流满面，紧紧抱住自己尚未出生的孩子。
她终于明白，为何一路执着寻找这盏灯。
因为她梦见过无数次??自己抱着孩子奔跑在战火中，最终力竭倒地。而就在意识消散前，有人从黑暗中走出，接过婴儿，低声道：
“交给我吧。我会带他找到光。”
而现在，她知道了那个人的模样。
就是此刻，坐在灯前的她自己。
她起身，在墙上原有字迹旁，用指尖划下新的一行：
> “我接过灯火，也将它传给下一代。”
写完，她静静等待。
直到听见孩子在腹中轻轻踢了一下，像是回应。
她笑了，吹熄灯火。
屋内陷入黑暗。
但下一瞬，婴儿的第一声啼哭划破寂静，
伴随着啼哭，一点金芒自她胸口升起，悬浮空中，照亮四方。
那不是灯，