老武师热泪盈眶，他对着那袍影深深一拜。
他知，无形者不教拳，只调息。
村庄的脉搏，正在被重新校准。
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新过门的媳妇玉娘，近日常在深夜被自己的心悸惊醒。
这夜，她又做了一个清晰的梦。
梦里，村口溪边那个眼盲的哼调老妪，不再哼唱那些不成调的歌谣，而是沉默地坐在石头上，用一根枯瘦的手指，一遍又一遍地叩击着身旁的青石。
那叩击的节奏，笃笃，笃笃笃……
玉娘在梦中猛然一惊，这不正是自己近日混乱的心律吗？
翌日清晨，她顶着黑眼圈，从药罐底翻出最后一截银光草的残根，泡进了水壶。
从那天起，她每日只饮一口草根水，同时，便会坐在窗边，伸出食指，模仿着梦中老妪的节拍，轻轻叩击着窗棂。
这节拍，成了她新的心跳。
第七日，村里那三个天生失明的孩童，在同一天清晨醒来。
他们依旧看不见光，却不约而同地抬起头，准确地指向了东边太阳升起的方向。
当洗衣妇们在溪边捶打衣物时，他们甚至能分辨出哪个声音来自上游，哪个来自下游。
这个消息像长了翅膀一样传遍了全村。
洗衣妇们自发地学起了玉娘叩窗的节拍，将它融入了捶衣的劳作中，编成了一首新的调子，没有歌词，只有节奏。
她们叫它《叩石》。
庙祝新收的小徒弟听见了这首调子，他若有所思地回到庙里，竟将无用的旧经架拆成了数百片薄薄的木片。
他用这些木片，制作了村里第一个节拍器，挂在了学堂的屋檐下。
风一吹，木片摆动，发出清脆而规律的声响，与孩子们的读书声应和着。
玉娘听着窗外传来的各种节拍声，抚摸着自己平稳下来的胸口，嘴角泛起微笑。
她知，玄音从不开口，她只是让世界学会听自己的声音。
村庄的根，扎得更深了。
岳山的影子，最近不再为迷路的山民引路，却频繁地出现在武童们的梦中。
梦里，那道高大的影子不拆解一招一式，只是沉默地站在那里，摆出一个古朴的站桩姿势。
有个最大胆的童子，醒来后便在院子里学着那影子的姿势站桩。
刚站了没多久，他就双腿打颤，汗如雨下，几乎要坚持不住。
就在这时，他忽然感觉背后有一只宽厚的手掌，正虚虚地按在他的腰眼上，没有实质的接触，却传来一股如山岳般沉稳的扶持之力。
他心中一凛，咬牙不动。
汗水湿透了衣衫，他竟硬生生站满了一个时辰。
次日清晨，天还未亮，全村的武童竟不约而同地走出家门，在自家的院子里站起了桩，姿势与那胆大的童子别无二致。
第三日，奇景再现。
小女孩家院子里的那截老梅桩，在其干枯的根部，竟钻出了七株指头粗细的新芽。
那新芽并非随意生长，而是每一株都精准地朝向村中一名武童的家门方向。
小女孩看到了，她没有惊奇，仿佛一切本该如此。
她找出一些旧布条，小心翼翼地给每株新芽都系上一个。
布条上，是她用炭笔写下的字：“根未动，影已至。”
她知，真正的传承，是身体记住了未学过的姿势。
这股无形的力量，甚至触动了生死之间的界限。
住在村尾的异邦学者，其弟子在整理老师遗物时，于一个木匣的夹层里，发现了一张泛黄的纸条。
上面只有一行字：“我所求非答案，乃疑问之延续。”
弟子百思不解，遂为老师焚香。
烛火摇曳，光影在墙壁上变幻。
他恍惚间，竟看到那光影汇聚成了老师伏案执笔的背影。
他吓得屏住了呼吸，不敢眨眼。
只见那影子手中的笔在缓缓书写，一行新的字迹在墙上渐渐清晰：“容器的意义，在于它曾被填满，而非是否空着。”
话音落，烛火“噗”地一声熄灭，背影随之消散。
弟子在黑暗中枯坐了一夜。
第二天，他将老师生前最常用的那只空碗，端端正正地放在了学堂的讲台上，不遮不掩。
有孩童好奇地问这碗是何用，他沉默了许久，只答了两个字：“盛光。”
她知，思想的归途，是让问题自己长出根来。
夜半，万籁俱寂。
小女孩从睡梦中惊醒，不是因为噩梦，而是因为一种极致的安静。
她感觉自己的心跳变得极其缓慢，仿佛风中残烛，随时都会熄灭。
这一次，