，目光缓缓扫过每一张脸，扫过艾克森眼角的皱纹，扫过罗慕洛腿上狰狞的伤疤，扫过周定洋坚毅的嘴角，扫过每一个年轻球员蓬勃的脸庞，“没有。我们哪有什么秘密战术。”

    他停顿了一下，手指轻轻点了点自己的左胸口。

    “我们只是……把凤凰山，搬到了这里。”

    “把那些喊‘雄起’的人，把那些在雪地里唱歌的人，把那些不管输赢都跟我们站在一起的人……把他们的声音，他们的样子，都装到了这里。”

    “然后，带着他们，去跑，去抢，去拼每一分钟，去踢每一场球。”

    “这就是我们的‘火锅’。我们的……成都。”

    更衣室里，寂静无声。只有粗重的呼吸，和某些极力压抑却终于控制不住的抽泣声。

    艾克森走上前，用力抱了抱徐正源，用葡萄牙语混杂着生涩的中文说：“谢谢，教练。这里，家。”

    罗慕洛一瘸一拐地走过来，脸上还沾着泥点，笑容却干净明亮：“明年，继续，烫他们！”

    窗外，远征球迷的歌声再次清晰地飘了进来，还是那首《成都》，在异乡的夜雨里，显得格外温暖而悠长：

    “和我在成都的街头走一走，喔哦……”

    “直到所有的灯都熄灭了也不停留……”

    更衣室的门被推开，光头、眼镜男、胖子……那几个赛季初在凤凰山外愁眉苦脸的老球迷，不知怎么混了进来，脸上又是泪又是笑，手里还提着几个保温桶，盖子一打开，浓郁滚烫的火锅香气瞬间弥漫开来，霸道地冲散了香槟和汗水的味道。

    “兄弟们！辛苦了！整点热的，地道的成都火锅儿！庆功！”光头扯着嗓子喊道，眼眶通红。

    这一刻，战术、数据、排名，似乎都不重要了。重要的是这滚烫的气息，这麻辣的味道，这蓝色战袍上洗不掉的泥点，这胸膛里为同一座城市、同一种颜色而剧烈跳动的心脏。

    凤凰山的奇迹，或许从来都不是奇迹。它只是一锅被信仰和热爱久久熬煮的红汤，滚烫，麻辣，痛快，足以慰风尘，也足以，烫平前路一切坎坷。

    而新的赛季，这锅火，显然才刚刚烧到最旺的时候。