在盘结的树根深处，一个锈迹斑斑的铁盒被冲刷了出来。

    村里的孩童好奇地打开，发现里面是一些残破的书页，似乎是一本手抄的书，名为《守望录·新编》。

    书页上的字迹大多已模糊不清，唯有最后一页的末尾，一行字迹力透纸背，清晰如昨：“当你们不再讲述我们，我们才真正活着。”

    拾到书页的村童还不识字，只觉得这纸张坚韧有趣，便将它随手折成了一只小小的纸船，放入了暴雨后暴涨的溪流中。

    那纸船顺流而下，行出百里。

    沿途的孩童见了，觉得好玩，争相从溪中捞起，又在上面添上自己的折纸。

    于是，纸船的形态不断变化，它时而是迎风高飞的风筝，时而是展翅欲飞的纸鹤，时而又变成了一盏温暖的灯笼……最终，它飘入大江，汇入大海，在万顷碧波中，化作了一点微不足道的浮光。

    然而，就在那一夜，从东海之滨到西域雪山，万里疆域之内，无数人做了一个相同的梦。

    他们梦见风在耳边低语，说的却不再是英雄的史诗，也不是神灵的传说，而是一些无比真实、无比温暖的话语。

    “我今天吃饱了。”

    “我娘笑了。”

    “我听见你了。”

    若是此刻苏璃尚在，望着这片终于摆脱了沉重神话、开始诉说自身的天地，定会欣慰地轻声笑道：

    “风，终于学会说人话了。”

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