“画？”林小曼凑近屏幕，小脸绷紧了，“这位墨魂斋主，您别急，慢慢说，什么画？您女儿怎么了？”
然而，那个Id【墨魂斋主】在发出那条求救弹幕后，头像就灰了下去，再没有任何回应。
只有那十个金光闪闪的嘉年华特效，还在屏幕上无声地提醒着刚才发生的、令人不安的一切。
工作室里轻松的气氛荡然无存。
“云城青石巷…墨韵斋…”袁宝迅速在平板上调出地图，“听着像是个卖古董字画的铺子？”
“画里的人活了？吸魂？”陈铁山眉头拧成了疙瘩，他本能地握紧了放在脚边的铁锹柄。
刘一守扶着藤椅扶手，缓缓站起身，虽然依旧虚弱，但眼神变得锐利起来，他看向我：“这感觉…不对。寻常画灵作祟，不至于让人隔着网络都能感受到那种…近乎绝望的恐慌。而且偏偏是在甲子荡魔将近的时候…”
窗外，暮色四合。
一阵不知从何而来的阴风打着旋儿刮过老旧的窗棂，发出“呜呜”的轻响，像是什么东西在低低呜咽。
院子里那棵老槐树光秃秃的枝桠在昏暗中疯狂摇曳，扭曲的剪影投在窗户上，如同无数只鬼爪在无声地抓挠。
甲子之期将近，那些潜藏在凡人世界阴影深处的魑魅魍魉，嗅到了天地间渐起的混乱与不安，终于按捺不住，开始蠢蠢欲动了。
我盯着屏幕上那个灰暗的Id【墨魂斋主】，又看了看窗外如鬼爪般晃动扭曲的树影，一股寒意顺着脊椎悄然爬升。
“收拾家伙，”我站起身，声音沉静，却带着不容置疑的决断，“去云城！”
云城，青石巷。
夜色像浸透了陈年墨汁的宣纸，浓得化不开。巷子极窄，两侧是斑驳的高墙，墙皮剥落处露出里面深青色的老砖，爬满了湿漉漉的苔藓。路灯昏黄，间隔很远，光晕勉强撕开一小片一小片的黑暗，又被更深的阴影吞噬。空气里弥漫着一股混杂着霉味、陈年纸张和若有若无墨香的气息。
77号墨韵斋，就缩在巷子深处最浓重的阴影里。
两扇对开的黑漆木门紧闭着，门楣上悬着一块乌木匾额，“墨韵斋”三个行楷大字被岁月侵蚀得有些模糊。门前没有灯笼，只有门缝底下透出极其微弱的一点光亮，如同垂死之人最后一丝气息。
“就是这儿了。”袁宝压低声音，警惕地打量着四周。巷子里静得可怕，连虫鸣都没有，只有远处不知哪家屋檐下凝结的水滴，“滴答、滴答”，敲打在青石板上，声音在死寂中被无限放大，听得人心头发毛。
陈铁山上前一步，蒲扇般的大手按在冰冷的黑漆木门上，试探性地推了推。门纹丝不动，从里面闩死了。
“让开点。”秦岳的声音在身后响起，清冷依旧。他上前一步，并指如剑，指尖一缕凝练如实质的白色剑气无声吞吐，精准地点在门闩的位置。没有惊天动地的声响，只听门内传来一声极轻微的木头断裂声。
秦岳收回手指，轻轻一推。
“吱呀——”
老旧的木轴发出令人牙酸的呻吟，门开了。
一股更浓烈的、混合着陈墨、旧纸、灰尘和某种难以言喻的阴寒腐朽气味扑面而来。屋内光线极其昏暗，只有靠里一张老式红木书案上点着一盏小小的豆油灯，灯焰只有黄豆大小，昏黄摇曳，勉强照亮书案周围一小圈。
借着这微光，能看清这是一间不算大的铺面。四壁都是顶到天花板的博古架和书架，上面密密麻麻堆满了卷轴、册页、线装书，在幽暗的光线下如同无数沉默的墓碑。空气中漂浮着细小的尘埃，在微弱的光柱里缓缓沉浮。
书案后，一个穿着藏青色旧式长衫、身形佝偻的老人瘫坐在太师椅里。他头发花白蓬乱，脸色灰败得如同蒙了一层死气，浑浊的眼睛瞪得极大，死死盯着书案上摊开的一幅立轴古画。他的双手如同鸡爪般枯瘦，紧紧抠着椅子扶手，指关节因为过度用力而泛着青白，身体筛糠般剧烈颤抖着，喉咙里发出“嗬嗬”的、如同破风箱般急促的喘息。
他就是墨魂斋主。他的恐惧是如此浓烈，几乎凝成了实质，让刚踏进门的我们都感到一阵心悸的寒意。
而他的目光焦点，书案正中央摊开的那幅绢本古画，更是诡异得让人头皮发麻！
画的是典型的江南庭院小景。一弯月牙门洞，几竿疏竹，一张石桌，两把石凳。石桌旁，倚坐着一位身着淡青襦裙的女子。女子身姿窈窕，侧对着画面，只能看到小半张脸和优美的脖颈线条。画工极为精湛，线条流畅细腻，设色淡雅，透着古意。
诡异之处在于那画中女子的眼睛！
原本该是点睛之笔的眸子，此刻竟是一片令人心悸的空洞！没有眼白，没有瞳孔，只有两个深不见底、仿佛能吞噬所有光线的漆黑漩涡！更让人毛骨悚然的是，在那黑洞洞的“眼眶”下方，一道深黑色的、如同墨汁凝结而成的泪痕，正沿着女子