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日子在锤声与擦拭声中流逝。绝壁之上，名字如沉默的森林般蔓延开来，越来越多，越来越密。山谷悄然发生着变化。每日收工，工匠们疲惫地走下脚手架，总会看到绝壁根下，不知何时已被百姓悄然摆满了祭奠——清晨采摘还带着露珠的野果，粗瓷碗里盛着自家新酿的、清冽醉人的米酒，更多的是漫山遍野采来的野花。那些不知名的、或紫或黄或白的小花，被精心地扎成一束束，倚靠在冰冷的岩石旁，在风中轻轻摇曳，倔强地散发着微弱的芬芳。
当夜幕低垂，月轮升起，清冷的银辉洒满山谷，将绝壁映照得如同一面巨大的、泛着幽光的镜子。这时，会有更多的老者，牵着懵懂的孙儿，拄着拐杖，蹒跚而来。他们在刻满名字的绝壁前，默默地点燃细细的线香和素白的蜡烛。一点、两点、无数点……微弱的火光在无边的夜色里跳跃、摇曳，将岩壁上那些深深浅浅的名字映照得忽明忽暗。明灭的光影之间，那些名字仿佛拥有了生命，在无声地呼吸，在低声地诉说。山风呜咽着拂过，烛火明明灭灭，光影在岩壁上诡谲地流动、变幻，恍惚间，仿佛有无数身着残破战袍的英魂，正从冰冷的石壁中缓缓步出，沉默地伫立在月光与烛火交织的光晕里，守护着这片他们为之流尽热血的山河。空气中弥漫着线香清苦的气息、蜡泪灼烧的微焦味，以及一种无形的、沉重得令人窒息的哀思与肃穆。山谷成了巨大的祭坛，月光是祭坛的幔帐，烛火是招魂的引灯，山风是低徊的挽歌。
与此同时，在远离喧嚣山谷的城郊，一片被荒草和荆棘覆盖的野冢地，正进行着另一场静默无声的仪式。这里白日里也透着几分阴森，枯树虬枝如鬼爪伸向天空，风过荒草，呜咽如泣。但在邕州百姓心中，这荒冢深处，是另一处不容亵渎的圣地。一部沉甸甸的“军功簿”，即将在此长眠。
陈老厚，这位脸上横亘着一条蜈蚣般狰狞刀疤的汉子，曾是军中刀笔小吏。此刻，他正用一块沾湿的软布，最后一次擦拭那本厚如城砖、以坚韧黄麻纸装订成的册子。册页边缘早已被无数次的翻阅摩挲得毛糙卷曲，泛着深沉的褐黄色泽。他粗糙的手指拂过纸面，上面是他一笔一划、力透纸背的工整楷书。没有华丽的辞藻，没有浮夸的修饰，只有最质朴、最沉重的记录：
“丁丑年三月初七，西城烽燧戍卒刘三水，值夜时见敌踪，冒烽烟燃三炬示警，身中七箭不倒，力竭而亡，全城得备。”
“戊寅年腊月廿三，辎重营伙夫赵老实，运粮途中遇敌小队截杀，驱牛车撞入敌阵，引火烧粮阻敌，尸骨无存。”
“己卯年六月十五，斥候张小眼，孤身探敌营三十里，绘得布防图，归途遇伏，身被十余创，匍匐三里，图至营门方绝。”
……
每一页，都浸染着硝烟与血汗。每一行字，都重逾千钧。“人呐，”陈老厚用指腹摩挲着册页，声音沙哑如砂纸摩擦，“甭管官大官小，是扛旗的还是喂马的，只要为这邕州城豁出过命，流过血，就得有个地方记着！一笔一划，都得真真儿的！” 他脸上的刀疤在昏暗的光线下微微抽动，那是他年轻时为掩护同袍撤退留下的印记，也是他书写这部军功簿最深的动力——他见过太多无名无姓的倒下。
在荒冢深处选好一方干燥背风之地，陈老厚和几位同样沉默寡言、身上带着旧伤的老兵，小心翼翼地抬来一只特制的陶瓮。瓮体粗粝厚重，泛着深沉的青黑色，瓮壁足有寸许厚，瓮口以浸透桐油的厚牛皮紧紧封住，又用融化的石蜡层层浇筑密封。瓮身外侧，阴刻着古朴的饕餮纹与云雷纹，那是驱邪镇祟、守护永恒的古老祈愿。陈老厚神色肃穆，如同捧着传国玉玺，将厚厚的军功簿稳稳放入瓮中。封瓮前，他最后深深地看了一眼那承载着无数忠魂丹忱的册页，仿佛要将每一个名字、每一段壮烈都刻入心底。
下葬那日，没有鼓乐，没有仪仗，只有铁锹插入泥土的沉闷声响。老兵们挥动铁锹，沉默地挖掘着墓穴。泥土被一锹锹扬起，带着潮湿的土腥气。陈老厚亲自抱着那沉重的陶瓮，如同抱着沉睡的婴儿，将其缓缓放入墓穴深处。覆土开始了。一锹，又一锹。干燥的黄土、细碎的石砾、深褐的腐殖层……簌簌地落在冰冷的瓮盖上，发出单调而沉重的回响。每个人都低着头，紧抿着嘴唇，只有粗重的呼吸声和泥土落下的“沙沙”声在死寂的荒冢间萦绕。那声音，像是大地在无声啜泣，又像是为沉睡的英雄们盖上了最后一床温暖的衾被。
岁月如同邕州城外那条奔腾不息的大河，裹挟着无数的悲欢与尘埃，沉默向前。那高耸入云的绝壁，成了邕州城永恒的图腾。经年的风霜雨雪，非但未能磨灭那深深镌刻的名字，反而如同最无情的刻刀与最温柔的砂纸，共同作用着。雨水冲刷，带走了