“啥？咱的同志？就为了这点儿事儿？这不是瞎搞嘛？这太危险了！”庞北听到，为了他的事情，组织上竟然安排自己的同志回传情报。往回送情报，这可是相当危险的。这是很容易暴露的，此时此刻，在岛上暴露自己，那就是死路一条。那根本就没有别的退路。老光头下手可是非常黑！程凤英笑着说道：“这个你不用担心，这种情报都是定时汇报的，只是恰巧，他们遇到了我们的同志。这算是咱们运气好。”庞北担心地在房间里来回踱步，......卫国伟的手指僵在话筒边缘，指节泛白，喉结上下滚动了一下，却没发出任何声音。话筒里那句“病危”像一块烧红的铁烙在他耳膜上，嗡嗡作响，余音震得太阳穴突突直跳。他下意识攥紧电话线，塑料外皮被掐出几道深痕，可那点刺痛根本压不住胸口翻涌上来的钝重——不是惊，是沉，是几十年战壕里爬出来的人才懂的那种、预感大山将倾时的窒息。“……好。我马上到。”他听见自己说，声音干涩得像砂纸磨过粗陶，连尾音都劈了叉。挂断前，对方又补了一句：“廖总……刚醒过一次，只说了你名字。”卫国伟把听筒轻轻放回座机，动作慢得像是怕惊扰什么。他转过身时，脸上的血色褪得一干二净，嘴唇发青，可眼神却奇异地亮起来，像雪夜深处燃起两簇幽蓝的火苗。房胜已经站起身，吕秀兰也停住了擦桌子的手，笤帚柄还悬在半空。小林敢为被爷爷突然绷紧的臂弯勒得有点不舒服，瘪着嘴要哭，却见爷爷低头看了他一眼，竟抬手用拇指极轻地抹了下他眼角——那动作温柔得不像话，可指尖冰凉。“秀兰，”卫国伟把孩子递过去，声音已稳住，甚至带了点寻常的叮嘱，“把小军上次送来的腊肉切两斤，再包三斤高粱面，都装进牛皮纸袋里，用麻绳扎紧。”他顿了顿，目光扫过桌上那只搪瓷缸，缸底印着褪色的“抗美援朝纪念”几个字，“还有这缸子，带上。”吕秀兰没问为什么。她只看见丈夫眼尾浮起一层极淡的青灰，像墨汁洇在宣纸上，无声无息，却盖住了所有光亮。她默默转身去厨房，脚步放得极轻，仿佛怕踩碎地上凝滞的空气。房胜想说什么，张了张嘴，最终只是从怀里摸出半包“大前门”，抖出一支递给卫国伟。卫国伟没接，只摆摆手：“戒了三年了。”他走到窗边，推开木框玻璃窗——外面正飘着今年第一场雪，细碎如盐，无声无息扑在窗棂上，又迅速化成水珠蜿蜒而下，像一道道未干的泪痕。五十八分钟。卫国伟骑着那辆除了铃铛不响哪儿都响的二八永久，穿过三道岗哨，冲进北山医院住院部时，棉袄后背全湿透了，紧贴脊梁骨，冷风一钻，激得人打颤。走廊尽头那扇门虚掩着，门缝底下漏出一线昏黄灯光，像垂死者微弱的呼吸。他没敲门，直接推开了。屋里只有两个人。一个穿着洗得发白的旧军装，斜靠在病床上，胸前盖着条蓝布被面，上面印着褪色的牡丹花；另一个是穿白大褂的医生，正俯身调整床头输液架上的流速阀，听到动静直起身，朝卫国伟摇摇头，指了指床头柜上那个搪瓷缸——缸沿磕掉了一小块瓷，露出底下灰黑的铁胎，缸里盛着半缸温水，水面浮着两片干枯的枸杞，沉甸甸地坠在缸底。廖红星听见脚步声，眼皮动了动，慢慢掀开。那双眼睛浑浊了，眼白布满血丝，可当视线落到卫国伟脸上时，瞳孔猛地一缩，竟迸出一点灼人的光，像将熄的炭火被风骤然吹亮。“国伟……来了？”声音嘶哑得如同砂砾摩擦，却带着不容置疑的力气。卫国伟快步上前，单膝跪在床边，膝盖压得水泥地生疼。他没说话，只是伸出手，轻轻握住廖红星搁在被面上的手。那只手枯瘦嶙峋，青筋暴起如虬结的老藤，手背上插着留置针，胶布边缘微微翘起。他想起四七年在辽西战场，就是这只手，把自己从塌陷的战壕里拽出来，指甲缝里全是混着血的黑泥；想起五零年长津湖，也是这只手，把最后半块冻硬的炒面塞进自己嘴里，自己嚼碎了喂给高烧昏迷的战士。如今这手凉得像井水，脉搏在薄薄的皮肤下微弱地、断续地跳着，一下，又一下，像随时会停摆的旧怀表。“老廖……”卫国伟喉咙发紧，只唤出这两个字，后面的话全堵在胸口，沉甸甸坠着，压得人喘不过气。廖红星却笑了，嘴角牵动，牵起几道深刻的纹路。他另一只手费力地往枕头底下探，摸索了好一会儿，才掏出一个油纸包。纸包已经泛黄发脆，边缘被摩挲得起了毛边。他把它塞进卫国伟手里，动作缓慢却固执。“……给你留的。前天……刚包好的。”卫国伟低头，手指捻开油纸一角。里面是几块琥珀色的糖块，裹着细密的白霜，糖块上还沾着几粒芝麻，甜香混着陈年的油纸味儿，猝不及防撞进鼻腔。他认得这味道——六二年冬天，581农场粮库失火，他和廖红星带着人扒开冻土挖出埋在下面的麦种，连续熬了三天三夜。火灭了，人倒了，廖红星高烧到四十度，糊里糊涂从兜里摸出半块糖，硬塞进他嘴里：“含着……甜的，就不觉得冷了。”“吃。”廖红星盯着他，眼神不容拒绝。卫国伟掰下一小块，放进嘴里。糖在舌尖迅速化开，甜得浓烈，带着一丝若有若无的苦底，像陈年药渣浸过的蜜。他用力咀嚼，腮帮子绷紧，喉结剧烈滚动，把那团又甜又苦的东西咽下去，仿佛吞下的不是糖，而是某种沉甸甸的托付。“庞北……”
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